Jeg vil ikke gratulere med morsdagen.
Det er ikke noe å gratulere for. Eller, en mor skulle gratuleres
hele livet for den jobben hun gjør. Iallfall en god mor, som gjør
så godt hun kan. Men morsdagen er altså ikke noe å gratulere for.
Ikke farsdagen heller. Selvsagt gir jeg mamma og pappa ekstra
oppmerksomhet på disse dagene. Jeg kjøper gaver, baker kaker, deler
ut en av mine særdeles sjeldne klemmer. Sender en melding når jeg
våkner. «God morsdag».
Når dette er sagt vil jeg gratulere
alle mødre som gjør så godt de kan. Strenge mødre, snille mødre,
fattige mødre. Jeg hadde en trygg og god oppvekst. Jeg ble opplært
til å smile høflig til folk, hjelpe til uten å forvente å få noe
tilbake, svelge en og annen kamel. Det var gøy å hjelpe til å
bake. Jeg kan kjenne lukta av boller fra da vi stod side om side på
kjøkkenet og rullet ut henholdsvis perfekte og klumpete rare boller.
Vi satt i sofaen og hørte på Nitimen
og Her og Nå- programmet for deg som hører på radio. Mamma
strikket mens jeg kanskje leste i en bok eller antakelig lekte med
lego. Jeg husker lukten og følelsen av møblene. Ruglete sofaer med
armlener av tre. Jeg var med og hjalp til da hun hang opp gardiner.
Jeg var med på kaffebesøk til gamle damer i nabolaget. Mamma har
lagt hele grunnlaget for hvem jeg tror jeg er blitt. Alt vi gjorde da
jeg vokste opp har ledet meg frem til der jeg er idag. Jeg skylder
mamma og pappa alt, og jeg prøver å betale tilbake så godt jeg
kan.
Med sånne foreldre er hver dag
barnedag. Så når vi feirer morsdag prøver jeg å tenke at denne
dagen bare er til for å markere det. Jeg gratulerer ikke. Jeg
takker. Og da takker jeg for de ca 12500 dagene som har gått hittil.
Det er 12500 dager som de har investert fullt og helt i meg, og det
er ganske utrolig å tenke på.
Jeg er ikke alltid like stor fan av at
foreldre skryter så mye på Facebook. Jeg lurer av og til på om
Denis Leary hadde rett da han harselerte om at barn er blitt en
image-greie, noe moteriktig. «Here`s my kid, he matches my couch.»
Da jeg hørte det lo jeg og tenkte at han var vittig. Etter noen år
på Facebook begynner jeg å se at det finnes sannhet i det. Folk
legger ut nærbilder av barna sine med utsagn som «verdens fineste»
eller lignende. Noen forteller absolutt alt barna deres gjør. Jeg er
ikke av den typen som tror at det er farlig å legge ut bilder fordi
at folk kan stjele dem eller kidnappe barna. Det kan selvsagt skje,
men jeg velger å ha litt tro på folk.
Men det som gleder meg er når folk
legger ut ting på Facebook som viser at barna deres opplever ting
sammen med foreldrene. Bilder av aketurer. Bading. Gratis ting som
gir barna noe mer enn bare sukkerspinn. For jeg husker best de
gangene vi var ute i skogen med spark og fant melkerull i trærne.
Jeg vet at vi var i dyreparker og alt mulig også, og jeg husker noe
av det, men jeg kan fremdeles kjenne spenningen i kroppen da vi lette
etter det treet som kanskje gjemte sjokolade. Det var magisk.
Når jeg ser disse bildene av unger som
leker i vannkanten eller går tur med en hund eller noe sånt blir
jeg glad. Jeg er stolt av at søstrene mine har holdt på tradisjonen
med søndagsturer i skogen, og jeg er kjempeglad for å se at andre
forledre også gjør sånt. Det er selvsagt unødvendig å legge ut
slike bilder på nettet, men jeg ser gleden i det. Og jeg tror det
hjelper foreldrene til å huske det bedre. Og jeg vet at jeg ville
gjort det samme, kanskje med unntak av nærbilder.
Vi hadde ikke Facebook da jeg var
liten. Men vi hadde ett fotoalbum for hvert barn. I disse albumene
ble det samlet alt mulig rart av bilder, og vi har dem ennå. Idag
skal jeg hjem for å spise middag, og da skal jeg ta meg tid til å
titte gjennom mitt album. Jeg vet jeg finner bilder av den gamle
sofaen der. Og av lekestunder og skogturer og mamma og pappa som unge
mennesker. Knapt nok eldre enn jeg er nå.
Jeg skal til og med scanne inn et bilde
til facebook, av en gammel nabodame som står og følger spent med
mens alle arbeiderne på Finsbråten bærer en enorm Stabburspølse
på skuldrene gjennom Sundet. Men det er en annen historie.
God morsdag!